Les Rêv(e)olution

Manifesto Re-Factory

2012-02-09T15:20:00.001Z

‘Everyday, something new.’

John Cale, sobre ‘The Factory’

Porque estamos fartos da crítica vazia do ‘não se faz nada neste país’.

Porque sentimos que se critica mas não há iniciativa, não há vontade, há inércia criativa.

Somos pela música como forma de expressão, como forma de intervenção, como forma de arte única e excepcional.

Somos pela música. Somos pela alma. Somos sentimento.

Queremos reinventar o espírito de uma já ida ‘Factory’: respirar uma subcultura, revolucionar os limites do politicamente correcto, viver fora da caixa, fazer a apologia da arte enquanto parte integrante, incontornável e inevitável da vida.

Somos muito mais do que um mero evento. Somos o pré-anúncio de um movimento. DO movimento.

Somos pelo rock, pela anarquia do som, pela música só pela música. Sem intuitos mercantilistas que subvertam tudo quanto a música realmente é – somos contra a pseudo-música.

Somos pela tradição do rock na qual crescemos, somos por Coimbra como embaixadora inabalável do rock português.

E somos pela manutenção e sedimentação da nossa existência subversiva.

Queremos mais, queremos escorraçar o marasmo do sedentarismo das almas, queremos incentivar, empurrar, exaltar a criação artística, queremos um boost cultural.

Queremos proporcionar um espaço que transcenda o físico, um espaço aberto à criação sem barreiras nem lugares-comuns, mostrar a arte que por aí se faz e não encontra voz, por não ter como gritá-lo ao mundo. Queremos ser o microfone. Queremos amplificadores no máximo.

Somos contra o mainstream e contra todos os pr[é]conceitos musicais.

Queremos EXPLODIR em notas. Queremos MAIS, sempre MAIS e MELHOR. Queremos todos os dias algo diferente.

Somos pela música. Somos pela arte. Somos por todos.

A explosão

2012-02-08T18:17:00.000Z

Cartaz do evento Re-Factory, a ter lugar em Coimbra próximo Sábado. Leitura d' A explosão.

Szimborska (02/07/1923-01/02/2012)

2012-02-07T11:23:00.000Z

O dia nasceu chorando. Não sou eu que, triste, o vejo assim; não. O dia nasceu chorando todas as minhas mágoas e, por isso, prossegui incólume perante as nuvens carregadas, vindas de latitudes mais a Norte. Os passos largos e lentos, com que percorri as Avenidas, tinham atribuição melancólica pelo colocar de mãos nos bolsos laterais das calças. Destes, vazios, nada retirei nem nada acrescentei ao nada que os dominava.

Metaforicamente o pensamento seguiu o exemplo por todo o tempo de caminhada e as mãos acomodavam-se mais abaixo, como se afagassem essa inércia dolorosa.

Sim, havia dor.

Não. Subentendia-se a dor, ainda que ausente dos receptores neurológicos mais ínfimos.

Sentir a Melancolia sem questões de maior, sem surpresa; não a pensar, dissecar, nem mesmo contra ela lutar. Vergar apenas ligeiramente a coluna perante a sua grandeza, como quem cumprimenta reverencialmente um pensamento puro que se aproxima em bruto.

São tempos perigosos, estes que percorremos. As pessoas esquecem-se de amar e o Amor perde força face a uma ideia de liberdade ressequida, completamente errada perante os conteúdos inerentes a tão poderoso estado de espírito; LIBERDADE.

O idealismo tornou-se um beco sem saída; húmido, escuro, esquecido nos pensamentos inerentes à urbanidade.

O saber científico e a tecnologia, compartimentados em formalismos, são como diques dispostos na costa, contra a força das marés, da dinâmica geográfica que, pretensiosamente, pensamos dominar.

O cérebro contrai-se deixando resíduos mortos como lixo acumulado em docas secas; portos onde, há muito tempo, ninguém atraca.

A aventura face ao desconhecido VENDE-SE ÀS POSTAS e em PACOTES devidamente homologados pelas autoridades mundiais. Chamam piratas e terroristas a esses livres de nós e presos a si, que percorrem espaços remotos e isolados lutando diariamente pela sua sobrevivência.

Já os nómadas apresentam metamorfoses desesperadas que adiam a sua inevitável extinção. Alguns grupos de activistas, que tentam impedir a tragédia, ganham asas de borboleta e a sua força sucumbe pela efemeridade utilitária de tais apêndices.

Ontem, a minha dor pedia tréguas ao mundo infecto de sangue, do seu cheiro forte, da sua cor marcada em contraste à paisagem queimada. O caos anunciava a criatividade.

Ela ali está, sentada na compenetração do seu acto auto-destrutivo. Antes do pano baixar colocará gotas a mais do veneno que fortalecerá o Absinto. Seguir-se-á o silêncio que o esvaziar da sala anuncia. Szimborska colocará a mão na garganta esboçando um sorriso. Eu apertá-la-ei buscando o limite entre o prazer e a catarse.

A Irrealidade (ensaio para As bucólicas)

2012-01-17T14:54:00.000Z

Amo a irrealidade. Penso que foi ela que me bateu à porta, mas não tenho dúvidas quanto a ter sido eu a abri-la, a ter fomentado a primeira interlocução de palavras. Não tenho dúvidas...Logo no princípio trocámos azuis, os poemas que neles fluíam, o meu labirinto que neles se expunha e o seu mistério que neles se ocultava. Convidei-a a sentar-se no afloramento granítico do cimo do monte, de que faço a minha sala de estar. Dali víamos o rio serpentear por entre as serranias e as vidas do Homem que o ladeava, perderam qualquer importância no sobrevoar dos contextos, no enquadramento do "nós" na paisagem. As casinhas brancas tornaram-se apenas pontos luminosos e, quando a noite caiu e deus deixou de existir, no crepúsculo do nosso amor crescente, tornámo-nos um céu estrelado, com toda a regularidade de luzeiros que, a partir daí, pudessem guiar os sonhadores.

Amo-a. Ela é doce comigo. Acompanha-me nas loucuras do dia a dia, com que combato as realidades insípidas que marcam o passar de quase todas as horas. Afaga-me os cabelos com as suas palavras doces, abraça-me inteiro com o brilho incandescente do seu olhar. Ouve sempre tudo o que tenho a dizer, bebendo as minhas palavras como cada gota cristalina do graal e, quando fala, todas as suas palavras se encadeiam em notas harmoniosas; leis sublimes onde a verdade se incorpora no etéreo de que é feita.

Juntos, todos os dias, firmamos acordos de amor eterno e atiramo-nos ao abismo existencial da nossa entrega total; resvalamos nas fragas e desfazemos os nossos corpos na queda vertiginosa de entrega de um ao outro; dissolvemo-nos um no outro, na etérea atmosfera carregada de brumas do nosso tanto querer; fazemos promessas que o mundo inteiro nos vai impedir de cumprir; anulamo-nos em todos os planos, em prol do plano imaterial onde somos verdade.

A cada palavra, cada sopro, cada afago silencioso há um prenúncio de tragédia nova, nunca vivida por quaisquer amantes, por mais que se devotassem um ao outro; nunca escrita por qualquer poeta, por mais que sentisse a Dor; nunca transformada em sombra por qualquer escultor, por mais que não fosse dono da sua vontade; nunca pintada por qualquer pintor, por mais que obtivesse e dominasse as cores do desejo absoluto. A cada segundo de partilha, cada ano de um beijo, cada eternidade orgásmica de desvanecimento físico, uma renovação atómica do apocalipse e de tudo o que depois dele se renova.

Desde o dia em que a conheci que não tenho chão, não tenho uma geografia concreta onde me ache, não tenho mesmo um céu absoluto onde me perca e sinta o ínfimo que sou. O mundo é uma centelha microscópica de matéria e as coisas concretas e humanas que a compõem são resíduos fátuos de uma energia transicional para o nada. O Passado é o meu nascimento; esse acto preciso de rodar a maçaneta da porta e de a deixar entrar, toda, num ápice, dentro de mim. O Futuro é a minha indiferença total. Só respiro o Presente do seu cheiro imaginado; esse odor cambiante de tudo o que quero de todas as horas em que não existo. Não existo...

A ruína

2011-11-13T22:04:00.000Z

Entro no meu prédio em ruínas sabendo que já se encontra armadilhado para a implosão. Sigo até ao seu centro físico, o coração morto da sua regularidade imutável, até à detonação. Desfaço-me no silêncio. A carne mergulhada em tinta preta.

Sento-me. Espero.

Alguém dá a ordem de disparo. Alguém a ouve e corre a abrigar-se. Alguém a ouve e suspende a pose de espera, dirigindo-se ao mecanismo. Alguém observa, ansioso, o enterrar do manípulo para dentro da caixa de onde sai um fio preto; segue o fio com o olhar, ao compasso de sucessivos estrondos; sussurros guturais do passado que colapsa.

Estou sentado, de olhos cerrados para dentro de mim. Ouço a minha respiração profunda; a inspiração do cheiro a ruína; a expiração da certeza de futuro. Ouço o ruído longínquo e persistente das realidades móveis e mutáveis da civilização. Num segundo, em apenas um segundo, ouço um silêncio cavernoso, absoluto, numa pausa de respiração que, sei-o agora, já fazia adivinhar os estrondos cadenciados que me rodeiam; os murmúrios individuais dos elementos. O betão que racha como um guincho do animal esfaqueado ao sacrifício. O estilhaçar dos vidros, como buracos que se abrem à última oportunidade de fuga, a resposta mais fácil.

Não me movo.

O tombar das placas em diferentes timbres, desde a clave de sol ao fim da partitura. As partículas ínfimas desses elementos a formarem uma aura de pó, de caos. Os aços basilares que se vergam ou que se quebram, como o último estertor da persistência paradigmática.

Silêncio.

Inspiro caos. Expiro convulsivamente as memórias estanques; a ausência de trabalho diário na fachada, das operações cosmético-pragmáticas; as paredes nuas de estuque ou qualquer decoração, mostrando a fragilidade da estrutura; as fitas que calafetavam as aberturas; as forras que forjavam o chão e o tecto; os papeis coloridos e padronizados que mascaravam os espaços.

Alguém dá a ordem para que se encharque o monte de escombros. Alguém a executa procurando refrescar-se do calor provocado pelas ondas de choque. Alguém desperta do espectáculo sublime da destruição e se volta para pequenos afazeres, procurando distrair o pensamento sobre a efemeridade de todas as coisas.

A aura do caos esbate-se pela força das águas. O pó assenta sobre o cheiro calcificado do fim. Um líquido esbranquiçado e espesso forma sulcos que o dirigem aos ralos para o interior da terra fértil.

Inspiro o cheiro intenso a pó molhado; as memórias de infância a conglomerarem-se em novas formas naturais. Expiro um vapor sulfúrico que limpa o resto de mim.

Estou limpo. Permaneço sentado. Pequenas gotas de água delineiam o meu corpo nu. O vento frio de noroeste concentra as células da minha nova derme.

Alguém ordena que se varram os escombros. Alguém finge outros afazeres, ainda submerso no pensamento sobre a efemeridade de todas as coisas. Um exército de máquinas e de homens, subservientes e bem oleados, executa a limpeza.

Resta um terreno aplanado de onde despontam vestígios de fundações ocultas; pilares cortados, com ferros dobrados, forçados à orografia regular; muros de pedra vã reforçados com betão, formando linhas horizontais regulares do que outrora foi verticalidade.

Ergo-me. Permaneço estático.

Em meu redor restam ainda vestígios materiais de felicidades efémeras; fragmentos de recipientes onde se servia o sangue e a carne aos condiscípulos; restos de objectos inúteis, através dos quais se marcava uma diferença social e se anulava a existência todos os dias.

Caminho para fora de mim.

Estou limpo.

Fere-me (ensaio para As bucólicas)

2011-10-31T16:19:00.000Z

Fere-me a luminosidade forte do dia, após uma longa exposição fotossintética à felicidade extrema. Fere-me um lento vaguear pelos pequenos afazeres domésticos, enquanto observo os pares na mesma modorra. Fere-me a pele curtida dos homens, pelo cansaço que lhes tolda o pensamento crítico. Ferem-me as costas vergadas das mulheres e a força com que ainda assim movem montanhas e o mundo.

Fere-me o silêncio das crianças, presas em escolas, entregues aos seus instintos primários, que ninguém tem paciência de lhes explicar. Fere-me a mentira oficial permanente com que a elite prende as massas, transversal a todas as elites e a todas as massas que o não são. Ferem-me todas as balas disparadas, sobre crianças e massas, ao sabor da mentira oficial e dos seus caprichos, como ventos que nascem no mar de Barents e se espalham pelos hemisférios.

Fere-me a proximidade da ausência, como a solidão no meio de multidões, como o silêncio pesado no meio do ruído. Fere-me a ironia dos deslumbramentos fátuos; o medo onde naufragam e a subserviência de não rumarem a outros portos, onde se perdem. Ferem-me as memórias dos amores que findaram, nas fontes que secaram, mas que permanecem no rebentar das nascentes. Fere-me essa ironia arquitectónica que, metaforicamente, torna as pessoas estátuas de sal sem nunca terem olhado para trás ou para a frente, apenas para os seus pés.

Fere-me a noite, a lua, em qualquer fase, ou as estrelas intermitentes e mais as outras que não tremem, mais ainda os aviões e os cães que ladram. Ferem-me o escuro, a inexistência de deus e os sonhos que sibilam por entre as árvores, ao lado dos animais rastejantes. Fere-me o frio, como as unhas que consequentemente cravo nos meus braços, pela ausência de outros, plácidos, que me iluminassem, que me aquecessem, que me empurrassem como montanhas, que me destruíssem a capa dura.

Por isso FERE-ME; crava-me os teus silêncios nos ouvidos e observa o fio de sangue que deles sai, lentamente, sulcando-me o corpo de cor. FERE-ME com todas as farpas de conceitos de que és feita e atira álcool às feridas e deita-lhes fogo também, para que os teus olhos brilhem no breu onde fingimos ser alguém. FERE-ME e sente o meu cheiro que se esvai nos ventos e se consome no mesmo objectivo que sempre tive desde que te conheci. DESPERTAR-TE OS SENTIDOS e SER TODO TEU.

We love 77

2011-10-13T19:29:00.000+01:00

Numa época que os comentadores oficiais apelidam de “crise”, podemos assistir, nos mais diversos planos da existência, que não o meramente económico e político, alterações paradigmáticas significativas, na forma como Boaventura Sousa Santos as descreveu, já vai para mais de uma década, no seu Discurso sobre as ciências. Tem esse pensamento as premissas de que: 1º) todo conhecimento científico-natural é científico-social; 2º) todo conhecimento é local e total; 3º) todo conhecimento é autoconhecimento; 4º) todo conhecimento científico visa constituir-se em senso comum. Sardine e Tobleroni, na sua exposição We love 77, estão nos interstícios desse devir.

Numa primeira abordagem, na exposição patente no Círculo das Artes Plásticas de Coimbra, os autores apresentam diversas leituras da atitude punk, tendo por suporte as imagens iconográficas, consagradas pela história, de 77 bandas que se acoplam a este movimento. Contudo, a exposição não se prende a uma cinestesia gráfica da agressividade dos sons e das suas mensagens, tão necessários nos nossos dias. Para além dela, programam-se projecções de filmes e concertos.

Na totalidade do programa apresentado, à luz do que se manifestou na sua inauguração, a exposição We love 77, procura o ressuscitar da irreverência crítica, nas diversas linguagens criativas possíveis. Coimbra, parece acordar de um sono leve; leito onde os mesmos agentes lutam por fazer ouvir o seu grito, este que tão bem se ouve por estes dias.

A não perder. Programa em

http://welove77.wordpress.com/we-love-77-festival/

Duras

2011-09-04T02:40:00.001+01:00

Duras

Uma estupidez, afinal, ter caído na conversa fácil de sugerir o restaurante Le Moulin de la Galette. Ter perfeita consciência que, face aos meus anfitriães, teria o poder de escolher qualquer um, até o pastishe mais ridículo do bairro de Montmartre. Daí poder até concordar com a possibilidade de o ter feito movido por qualquer desejo subconsciente de me manter ausente do grupo que inseria nesse momento. Ridículo por não ser essa a verdade, se pensar bem nisso; ridículo por saber que não me apetecia simplesmente sugerir que escolhessem por mim, dando continuação à mentira de que já conhecia Paris, lançada aquando das apresentações matinais.

- Uma cidade lindíssima, de todo o centro universal da cultura ocidental, ainda hoje. Qual perda de importância face a Berlim? Paris, será toujours Paris.

Mais uma destas e calar-me-ia para além do indispensável, a conferência que aqui me trouxera; A influência da visita de Jean Paul Sartre a Portugal no movimento universitário, no contexto pós-revolucionário de Abril, era o tema que apresentava. Estava escrito em francês com a ajuda de Céline, uma tradutora amiga de que me lembrei graças a ele. Pese embora o meu domínio da língua franca permitir lê-lo com correcção, não a dominava ao ponto de me aventurar sem rede nesses domínios. O assunto era fácil de apresentar, uma vez que propunha que não se fizera sentir grande influência nesse evento, para além da mediatização dos discursos efectuados. Foram ouvidos, mas a influência positiva da intelectualidade na sociedade dava trabalho, e aquilo não era o Chile. Claro que toda uma geração tinha lido Sartre e foi para ela importante obter autógrafos do grande mestre. Esse cepticismo tinha-me feito notar perante os que agora são meus anfitriães, colegas de repasto e ouvintes das minhas mentiras. Nem disso se trata, mas é quase o mesmo. Tinha conhecido Paris na pré-adolescência, na primeira viagem que efectuara para além dos sonhos que me alimentaram a infância. Um vizinho da aldeia vinha de camião para a Bélgica e eu vim com ele para me convencer que não tinha sido feito para estar fechado num vale, na pequena aldeia, numa vidinha de merda que me contrariava um impulso de conhecer o mundo inteiro desde que me lembro de sonhar. Nenhum futuro se cumpre exactamente como se sonha, mas o meu aproximou-se do sonho através da literatura; podia viajar dentro dela ao lê-la e pelo mundo ao divulgá-la. Penso sempre nisso quando caminho e olho o chão.

Marguerite aproxima-se de mim, divertida e comenta que se conheço de facto Paris, como posso escolher esse lugarzinho para turista ver. Ninguém o entende, e manifestam-no nas suas expressões fugazmente perplexas, subindo pela Rue Lepic. Afinal, come-se lá como em qualquer outro lugar. Suspiro e penso em como sair desse novelo de conversa em que me deixei enlear. Começo a ficar com os membros presos, os gestos cada vez mais contidos. Corro o risco de paralisar.

Entro seguindo dois dos investigadores que me servem de cicerones. Marguerite deixa-se ficar para trás descontraidamente. Quando lhe cedo o passo, no último instante de não ter mais possibilidade de o fazer, ela agarre-me o cotovelo, esboçando um sorriso invasivo. Penso, enquanto nos dirigíamos à mesa dessa forma unidos, que escolheu a sua vítima, que me irá ridicularizar pela minha escolha, por todas as minhas mentiras até então, sobretudo de não estar, no total de todas as visitas, mais que uma semana em Paris, a cidade que desconheço quase por completo. Mas não. Parece que o seu sorriso foi destapado por uma nuvem de desinteresse quando abro a porta do impressionismo para uma possível conversa. Ordena-me que me sente a seu lado. Eu sinto medo ao mesmo tempo que sinto o conforto do seu olhar simpático. Espero pela primeira investida, com os braços pousados no colo, inertes como a atenção que finjo prestar à conversa de outros dois convivas.

O seu olhar altivo também se distrai com as conversas que escolhem o seu lugar na mesa e se sentam. Durante uns breves minutos posso descansar, o tempo de um dos empregados de mesa trazer o primeiro de cinco Martini Rosso, que Marguerite toma com Gin. Esse, o tempo de um questionário doloroso sobre a minha vida em que não chego a explicar nada – como se ela soubesse já tudo – constantemente interrompido por uma nova pergunta. Ao quinto martini chegamos com a conversa ao amor e, após os dois lugares mais comuns que me ocorreu ter coragem de dizer, ela diz que sou uma criança e cala-se, absorta, afogada nos seus ébrios pensamentos.

Ao virar a cara ao pensamento de que não a deveria tê-la acompanhado nos cinco martinis, no meu caso sem Gin, encontro ao fundo da mesa uma mulher de perfil, numa pose esteticamente perfeita. Lembro-me que Klein lhes chamaria momentos de especial sensibilidade e este era-o definitivamente. Fiquei surpreso por não ter reparado nela ainda. Ando demasiado embrenhado nos meus pensamentos e esqueço-me cada vez mais do mundo no meu redor imediato. Na sua face, o nariz mostrava-se discreto como ela inteira, mas imponente como toda ela na sua presença de aparência calma. A mão repousada sobre a ementa, enquanto sorri da conversa do tipo de óculos ao lado. Dele lembro-me do congresso, da sua abordagem fenomenológica à geografia da obra de Shakespear. São todos uns tangas. Saio para a Rua depois de pedir o jantar para que fume um cigarro.

Sonhar com as luzes alaranjadas por entre arbustos. Adivinhar, antes dos prédios, uma linha suburbana, a insignificância da possibilidade do comboio passar. Adivinhar uma alteração de vontade na forma explosiva com que as cores, as sombras se apresentam. Olhar sem expressão o casal que passa, saindo do restaurante. Enquanto concebo voltar para dentro, à companhia dos meus convivas, procurar a lua por entre a neblina nocturna. Encontrá-la. Olhá-la durante breves segundos. Voltar para dentro e tudo ser mais fácil.

Sangue,

Os corpos esquartejados pelo chão, nas cadeiras, nas mesas tingidas de sangue.

Sangue,

Pedaços soltos de um todo morto.

Sangue…

Eu a olhar os meus pés sobre o passeio; ouvir as vozes lá dentro, o silêncio dentro de mim enquanto inspiro o ar fresco e húmido de Paris. A lua branca, mais uma vez, mais uns segundos, pelo meio da neblina. Voltar para dentro e tudo ser mais fácil.

Figuras pontilhadas a olharem uns para os outros sem nada dizer, pelo menos de importante. Olhares e silêncios que denunciam os possíveis desencontros e as impossíveis solidões de todos consigo próprios. Em torno, o mundo apresenta-se festivo e mesmo os olhares solitários das figuras algum brilho emanam; uma vaga esperança de que alguém declare que os ame, sem medos, mesmo sem pretensões face à realização desse amor.

Um casal de mãos dadas, voltados de costas um para o outro e as mãos a resvalarem no fracasso da sua relação. Ele de olhar perdido, fixo no chão, fixo na ausência de alguém em si mesmo ou em alguém real mas distante. Ela a olhar em volta, como quem procura o incerto, o desconhecido, talvez mesmo aquele que, ao longe, tenta observar disfarçadamente todos os seus movimentos. Ela, não o vê. Ele pousa os seus braços, sem força, em volta do corpo da sua acompanhante e o mundo frenético que os rodeia quase pára. As mãos dela resvalam no abismo de não encontrar, apesar de aparentemente as erguer para arranjar o cabelo. Ao longe, ele, o outro, percebe a melodia harmoniosa de tal gesto, em compasso com as folhas de carvalho que se entrechocam no sibilar do vento.

Ao seu lado, sentados numa mesa, frente-a-frente, dois casais golpeiam-se com jogos triviais de infidelidade. Um bêbado, que sobre eles se debruça, grita impropérios fúteis de quem não está bem consigo e, logo, com todo o mundo que o rodeia. Poderia ser um filósofo preso a um quarto de águas furtadas, a uma secretária cheia de folhas escritas, mas conhece demasiado bem a realidade para teorizar sem dor, sem que grite de quando em vez a pessoas reais.

Marguerite diz-me que sentiu a minha falta. No copo reservado à água, duas beatas a navegar na tormentosa constatação de ter sido absurdo sair para ir fumar. Ela sorri. Os convivas tossem, a fingir algum desconforto com as suas atitudes. Sinto-me então à vontade para manifestar o meu apreço pela sua obra. Faço-o de forma formal, por temer uma reacção inesperada de sua parte e de assim ser mais fácil inventar desculpas. Ela diz-me.

- Tens de ser o gato preto que vagueia pelas realidades e de inventar o teu mito. Rimbaud, por exemplo, morreu feliz, liquefeito no seu drama. Inventou a modernidade no mais fundo da sua gruta, sem medo. Fugiu à comuna de Paris porque aí a morte não o procurava, assim como a verdade o enfrentava de vergasta, empurrando-o ao degredo. Do amor em ruína fez-se meretriz; urdiu-se Rás do deserto da sua trama; questionou o silêncio sem vaidade e sucumbiu febril por ser seu O Segredo. De que serás tu capaz?

Eu não sou capaz de acreditar que estou a ter esta conversa com ela. Não consigo olhá-la nos olhos com a mesma sinceridade com que ela domina os meus. Depois, aquela falta de brilho, que se pode atribuir aos visionários, a eclipsar a minha procura por um registo informal, que há anos não revisito.

Peço um martini com gin e calo-me, absorto de toda a gente, exceptuando Marguerite. Ela acende um cigarro, como quem faz por não dar conta de acto tão absurdo. Calamo-nos ao longo de todo o jantar. Concentro-me na mulher morena do fundo da mesa, nas pausas dos talheres pausados. Ela, toda delicadeza, pega nos seus talheres e saboreia cada garfada que conduz aos seus lábios finos. O tangas do Shakespear continua a debitar ao longo do repasto. Ela, impávida, parece saborear sonhos distantes desse lugar, permitindo-se sorrir para todos os interlocutores que a rodeiam. Abandona o sorriso quando percebe que a observo ao longe. Fita-me por uma fracção de segundo, mas o seu desviar de olhar desconcerta-me e intimida-me mais do que se me enfrentasse o meu arrogante olhar atónito.

Por todo o resto do jantar Marguerite continua calada, absorta, mas com ar racionalmente ébrio que sempre lhe adivinhei. Ao voltar-se descaradamente para mim, fá-lo com um brilho opaco e distante de quem tudo entende com uma frieza distante, de quem se omite de criticar, pese embora não mascarar as realidades com potenciais fins felizes. Tanto que um silêncio pode comportar, como me pode perturbar o silêncio da morena distante, no jogo de cruzares de olhares que nada dizem, mas que, de forma crescente, me absorvem por isso mesmo.

A noite traz chuviscos, ao sairmos do restaurante. Resolvemos subir até ao Sacrée Coeur e Marguerite diz que quer estar acima dos mortais ao meu lado. Podemos falar um pouco sobre isso, talvez. Eu ouço-a, mas estou a sorrir para a morena que, mais uma vez, concerta o cabelo curto, escorrido, preto, perto da franja, afastando para trás da orelha a madeixa que lhe tocava languidamente o canto da boca. A especialista em Simone de Bouvoir, com o seu cabelo apanhado rigidamente atrás da cabeça redonda, opta por se assoar ruidosamente, como forma de protesto perante a sua pose. Desta feita, o tangas do Shakespear debruça-se sobre o paredão, calado e com ar derrotado. Fala o tangas do Ginsberg, que é gay, mas que a morena não sabe, fazendo-lhe dedicar-lhe toda a atenção para o resto da noite.

- Ainda não percebeste nada, afinal. – Diz Marguerite sem expressão.

- Vou perceber depois. Assim é melhor. – respondi.

Todas as luzes da cidade se concentram nos seus olhos cansados descrentes. Dá a impressão que se despede com uma pena contida, descrente de si própria. Eu, de forma fria, não lhe atribuo a devida importância; não lhe dou a verdadeira atenção que a sua alma gigante exige.

A noite está clara, fria, mas apetece-me despir e urrar sobre a urbe. As luzinhas laranja guiam os perdidos e as brancas, mais dispersas no profundo da noite, são as vidas exuberantes dos mortais, antes de se recolherem às suas camas confortáveis, sonharem e serem eles próprios por umas horas.

Marguerite suspira, quando as pessoas tomam forma de grupo que decide onde ir a seguir. Salto para fora do meu umbigo, o buraco negro que tenta sugar a morena, e pergunto-lhe se quer companhia para casa. Diz-me que a acompanhe à estação do metro, sem desculpas sobre incómodos hipócritas ou quaisquer outras considerações sobre a minha oferta. Gosto dessa forma lacónica de estar.

Na penumbra cinzenta da estação Barbès-Rochechouart, Marguerite fez-me uma carícia na cara e deu-me um beijo condescendente nos lábios ao partir.

- Corre rumo à tua tragédia, português. – disse-me. Sem medo. Corres o risco de viver muitas vezes feliz pelo meio da tua angústia dominante. Não me escrevas.

Subir então a calçada, todas as calçadas da cidade até chegar ao Templo. Pelo caminho tropeçar em pessoas que, inadvertidas do meu alheamento contra mim vão. Aí chegado, procurar um antro com música, onde não encontro os meus convivas de jantar nem a morena, e afogar o resto da alma em álcool. Ficar atordoado, tóxico e resvalar o olhar sobre a multidão que, neste momento, me dão pena pelas suas vidinhas insignificantes, quando a angústia maior nasce da minha não ser diferente. Cobrir-me lentamente de silêncio pelo resto da noite.

Perdido na vertiginosa queda de ignorar os que me rodeiam, a tua ausência é saudade; o corpo que balançava suavemente, ao ritmo da música. Um novo olhar; como uma nova faca atirada contra o meu corpo sensível a olhares, far-me-ia despertar. Um espaço, uma arquitectura vulgar, para que tenha um canto que tu não preenches com a tua forma sublime de ser discreta. Logo depois o ridículo a reter-me na tua imagem, quando não te ouço, quando não imagino sequer o que dirias perante a actualidade política, de acordo com a tua moralidade e, sobretudo, que história que história carregam todas as coisas que te tornaram mais humana e menos sublime. Da profundidade que transportas nem um som, nem um cheiro, que a mais simples ideia assim, enquadrada.

Não aqui,

Não agora.

Ou a ténue desilusão de me dispersar, na medida em que falarias de roupas, de marcas, de coisas palpáveis e concretas, perspectivas dogmáticas que te deram e aceitaste sem questionar.

Não aqui,

Não agora.

No dia em que o teu sorriso for mais que pose ou quando eu conseguir entender a tua pose como mais que um sorriso, um arranjar de cabelo; com qualquer um dos cenários idílicos que a tua beleza pura inspira.

Desejava carpir as minhas mágoas numa pista de dança, infecta de poças de cerveja, de beatas infectas de cerveja, num corpo em que o sexo não se impusesse, em que tudo pudesse acontecer. Ao invés, piso uma tábua de sobriedade, uma realidade arquitectónica regular qualquer que acabei de inventar. Inventar é tão fácil quando se manobra o passado sem remorsos. Remorsos de não me ter aproximado de ti e de dizer o maior impropério que me aprouvesse; tocar o teu cabelo com a ponta do nariz e sentir o teu cheiro, aspirar toda a tua alma e, daí, adivinhar tudo o que és, a coisa vasta que se expande no meu querer e me domina, me escraviza, ou uma coisa suave que se entranha sem que ninguém dê por isso.

O meu jazz não é bem este que ouço no topo de Paris, sobre o mundo de Paris que anoitece num sábado. As pessoas respiram calma e transpiram serenidade. O swing apresenta-se forte desde o início, mas como uma bomba prestes a explodir, com um compasso crescente. Sim, o Milestones cantado pelo Chet. O meu jazz desta hora, neste sítio, é esse. Não caio na lamechice do autor. As pessoas, de facto, apresentam-se como formigas perante os meus passos de gigante. Um dia esse edifício irá desabar. É o meu último resquício pessimista da noite que o diz.

Pela manhã, no caminho de regresso à minha realidade, na Place du Tértre, encontro-a de perfil, numa esplanada, a tomar o pequeno-almoço, uma mão a pousar gentilmente sobre a chávena de chá, enquanto sorri, doce, para o livro onde pousa a outra. Aproximo-me e pergunto-lhe se me posso sentar. Depois apago o meu pensamento, enquanto ela sorri e debita ideias que não ouço, ofuscado pelo brilho que distribui com os seus gestos suaves, embalado nessa sonoridade acústica com que fala, disperso na ofuscação do fundo que lhe atribui aura de gigante.

No regresso de cada um ao seu hotel descobrimos que estamos no mesmo, au Jardin du Luxembourg. Nas despedidas, pesa o constrangimento de nos termos de apresentar formalmente um ao outro, de termos de partilhar o mesmo táxi, a mesma vista sobre o Sena, que lentamente se destapa da neblina e desperta da penumbra. Felizmente o restaurante do hotel não encerra e podemos partilhar mais um pouco as ideias da vida que ambos somos, um ao outro.

Tudo o resto é silêncio pesado, o seu corpo firme que se ergue, enquanto me olha fixamente, na pose lânguida de matrona de Klimt; a força esmagadora da sua presença a quase impedir-me de me erguer do sofá; a sua mão, volátil, que se oferece discretamente a indicar-me a direcção do paraíso.

Chegar à Rue Lamarck, fazer o jantar lentamente e pensar, pensar seriamente em assuntos que se adiam, na forma irresponsável de querer viver breves momentos de felicidade e, portanto, ignorar por completo a realidade. A Realidade! O que ela importa, nestes dias em que a Paixão se reanima lentamente no corpo, em pequenas acções do quotidiano, do seu quotidiano? O que importa quando Marguerite se exauriu na imortalidade que construiu e Paris perdeu uma luz tão incandescente? Poderia dizer nada, mas seria injusto para comigo, com a ideia que se elevou no meu pensamento neste final do dia, não tenho sido honesto comigo, consequentemente com os outros; não tenho sido honesto na paixão que o meu corpo quer sentir e que eu, teoricamente, não deixo.

Deixar livremente reter-me no olhar silencioso que brilha sobre outros olhos; deixar que os dedos que se tocam, se entrelaçam, sejam efectivamente símbolo de afectividade; deixar que os laços se criem, para que se destruam com o passar do tempo. O tempo…que se adivinha.

O escritor XII (Fim)

2011-08-04T17:17:00.000+01:00

A editora lê, sorrindo ao banho de sol matinal que recebe na esplanada do café da praça principal da vila. O escritor procura disfarçar o olhar nervoso, ansioso, avaliador das suas reacções, sem que a sua impaciência a incomode a ela por um instante. Lê, pacientemente, compenetrada no negro das letras, no sentido subliminar das palavras que formam, no sentido metafórico onde se agigantam as frases. Ele fuma cigarros consecutivos e bebe uma bebida branca com cola.

- É cedo para beberes dessa forma. – disse-lhe ela no primeiro pedido.

Ele encolheu os ombros e deu o primeiro longo trago. Ela imiscuiu-se de o olhar com qualquer julgamento de juízo e debruçou os olhos sobre a pilha de folhas que ele pousara sobre a mesa.

Ao erguer os olhos, firmando que tinha acabado a leitura, olhou-o de uma forma melancólica e triste no ponto de vista dele.

- Então?

Ela prolongou o silêncio enquanto uma mão se ergueu para a face dele, repetindo uma suave carícia até que, no abatimento de ombros a que o corpo do escritor cedeu, puxou-lhe a cabeça até ao seu colo. O escritor chorou compulsivamente durante bastos minutos. Por fim, no enxaguar das lágrimas e recompor da pose, ela responder-lhe que gostou.

Ele já sabia que a resposta seria pouco concreta, mas não conseguiu esconder o mesmo ar surpreso de sempre perante a resposta. Aí ela abriu o sorriso, quase trocista e procurou um livro que trazia na mochila. Leu-lhe “O Estilo”, d’ Os Passos em volta, do Herberto Hélder, como quem condensava aí, nessas palavras, a sua crítica e apreciação concreta sobre o texto que lera.

O escritor hesitou, mas não conseguiu evitar um balbucio gutural de palavra, como que a conter uma nova e insistente pergunta.

A editora deixa de sorrir e diz-lhe que ele é uma seca; que sim, que precisa de pequenos retoques, que ela fará mais tarde e longe dele, mas que na generalidade gostou.

- Devias ter mais confiança em ti. – Disse-lhe ela ao erguer os olhos para a praça, como quem passa a ignorar o assunto que debatia, a partir dali.

Nesse momento, os sons dos milhares de pássaros, que povoam as árvores da praça, fez-se ouvir, todo de uma vez, como se não tivesse existido até aí. Então o escritor recostou-se na cadeira e olhou as pessoas que por ali passavam, os carros que se afadigavam em roncos pela calçada, formando um frenesim urbano, agora completamente harmonioso com a sua permanente inquietude sobre todas as coisas.

O escritor XI

2011-08-04T17:13:00.000+01:00

Os deuses dispersaram-se pela cidade, numa das habituais visitas de reconhecimento das mudanças operadas pelos humanos, cada um num local onde não houvesse outro deus. Também não importaria, uma vez que não iriam discutir o assunto que ali os levava num intervalo para tomar um café a meio da manhã.

Um colocou-se no topo de uma Rua a pintar a óleo a penumbra toscamente iluminada da cidade, sob a luz de um candeeiro público. Poderia ver as pessoas que passavam e registar as suas considerações sobre a cena tão estranha que ele compunha. Achava as construções humanas maravilhosas e, ao pintar os luzeiros que lhe daria tridimensionalidade, no jogo eterno da luz e da sombra, um estudante bêbado que passava disse-lhe que achava as luzes lindas porque dançavam a amargura da sua existência quase nula.

Outro percorreu a baixa e tratou de burocracias, contratou prostitutas, subornou polícias e petiscou numa casa suja de gordura com um cheiro entranhado de vinho tinto. Não achava nada sobre o que via por se considerar acima de tudo, enquanto as pessoas com quem se cruzou também não achavam nada por se considerarem abaixo de tudo.

Uma deusa, mais preocupada com a expressividade vanguardista dos perdidos no mundo, foi servir para um bar e, no encarnar da sua personagem de forma tão natural, quase que se esqueceu que era deusa, não fosse ser absolutamente servil sobre as penas dos que a rodeavam. Achava as pessoas afáveis e trabalhava para elas feliz, perscrutando as suas dores, as suas torrentes de desilusão face a si próprios. As pessoas que a achavam encantadora também eram as mesmas que o achavam porque assim, o brilho estético da noite tornava-a memorável por mais tempo. Um dos seus clientes que se desiludiu, saiu do bar e, ao caminhar pela sua amargura, encontrou um pintor no topo de uma rua. Olhou para os reflexos que pintava e achou que as luzes eram lindas, porque dançavam.

O escritor X

2011-08-04T17:11:00.000+01:00

Cansava-se de escrever aquela bodega que lhe soava a vulgar; a sua vida ali espelhada soava-lhe vulgar. Rumar à janela, sempre à mesma janela e ficar cansado na inevitabilidade daquela frustração, daquela espiral de criatividade absurda, como quem exorciza algo que não quer, como quem quer esquecer tudo e repousar e o silêncio e a penumbra da casa, em consonância com o silêncio e penumbra da rua, de dentro de si, ser o único caminho possível até que chegue a manhã.

Então lembra-se que as ideias feitas devem ser destronadas e o escritor decide sair, depois de arranjar o corpo um pouco para facilitar a sociabilidade. Não. Ao olhar o espelho sabe que não vai conversar com ninguém nessa noite e que se muda de roupa e põe algum perfume na derme é para que o deixem entrar no bar onde quer ir beber. Desce as escadas aos saltos, pensando que vai consumir essas energias também a dançar; que vai viver uma mentira qualquer, para variar à mentira do costume. Entra no carro e, ao sentir um calafrio no corpo, sai de imediato. Concerta o casaco nos ombros e põe-se a caminho, absorto em pensamentos obscuros, face à expressão com que vai fitando o chão, os ladrilhos de cimento do passeio. Passa por uma área de armazéns e depois corta à direita, quando a rua chega à Ria, entrando na parte urbana mais antiga da vila piscatória.

Nas traseiras de uma casa grande, de aspecto senhorial, um portão integra uma porta aberta para um pequeno hall de onde sai som. O hall é negro, de paredes forradas a veludo dessa tonalidade, mas depois dele o interior do bar é profusamente colorido, mais tropical que Kitsch. O escritor entra, apesar do bar estar cheio de pessoas que se imobilizam à sua entrada. Caras familiares observam-no a avaliar; olhares cruzados de desejos, porque o quente do amor como o frio da solidão nem sempre se podem suportar, nem que seja para se tornarem mornos no dizer de lugares comuns, quando o interlocutor se voluntaria a escutá-los.

Nesse dia não, porque ele ouve o som que se propaga das colunas e o som desperta-o para a escrita e a escrita jorrará sobre um caderno de capa preta que traz consigo. O escritor senta-se na mesa central do bar, por ser a primeira mesa que tem ao seu alcance e as pessoas, apesar de habituadas a estas suas excentricidades, ainda param para o observar. Num punhado de olhares que o escritor nem pressente, identifica-se desejo, mera curiosidade, sonhos efémeros, invejas que se enterram nas gargantas, empurradas a álcool.

O escritor bebe enquanto escreve, depois de uma deusa lhe trazer um vodka com água tónica. Ele agradeceu-lhe, mas não a olhou nos seus globos brilhantes, doces e ternos com que ela afagou a sua aura. Debruça-se na tarefa por meia hora, mas agora auxiliado por dois convivas gozões que lhe pedem a bebida e lha dão à boca por uma palhinha, para que não interrompa a escrita por nada. Ao fim do quarto vodka o escritor pára, levanta-se, acende um cigarro e expira um longo sopro nas expressões vazias dos seus criados. Dá um salto em frente e vai dançar.

Dança e dança sem parar, quase sempre de olhos fechados, deixando que os sons e os seus sentimentos o penetrem, ora suave, ora brutalmente. Quando abre os olhos encontra a deusa estática à sua frente. Ela sorri-lhe e ele questiona-se se não é tempo de voltar a acreditar no amor, enquanto o seu coração se desritma dentro do seu peito. A deusa segura um copo de vinho nas mãos, como uma acólita seguraria o mais precioso cálice, que guardaria o mais precioso líquido a sacrificar, talvez o segredo de toda a sua beleza. Sim, colocar-lhe-ia uma túnica branca, de algodão ou linho, semi-transparente e conduzi-la-ia ao altar onde a possuiria com cerimonial, ou então num beco escuro cinematográfico, numa casa das montanhas ou numa cabana do lago. Em qualquer lado lhe entregaria toda a sua alma doente.

Ele acha, ele sabe, ele pensa que ser escritor é ser só, mas não se importa de admitir que precisa de um colo ocasionalmente, ou apenas um afago nos cabelos que restam, que torne o silêncio entre os dois suportável e que tudo seja paz na entrega que dá sem esperar receber. Depois, o sexo é a batalha que os amantes têm de saber travar entre si, para que depois enfrentem juntos o mundo inteiro. Esse mundo que os oprimirá, por certo os oprimirá, nesse amor que ambos querem eterno com a mesma inocência que se querem perpetuar todos os momentos de felicidade, sabendo que eles são raros para que tenham toda essa força; esse amor que ambos querem eterno e que nunca o é, por culpa Deles, uma entidade etérea exterior à sua vontade.

Mas a deusa, por qualquer razão que ele desconhece, tem muito mais que a beleza a transpirar da sua pose, porque promete sabedoria e, logo, também uma paz e uma tranquilidade relativamente ao mundo que só lhe pode dar pensamentos construtivos, um mundo onde ele já não cresce há muito tempo.

Aproxima-se dela, lentamente, talvez cambaleando a música que deixou de ouvir, tropeçando nas pessoas que deixou de ver, quando o tempo parou pelo brilho que irradia dos seus olhos. Ela intimida-o por toda a imensidão de histórias que lhe faz adivinhar, podendo mesmo ser um nada onde ele se abisme, podendo ser um tudo onde ele se perca, podendo ser simplesmente banal e gorar as palpitações que lhe provoca no peito de longe. Ao chegar junto dela, ergue o braço esquerdo, para que lhe acaricie a face com a palma da mão, com o sorriso estúpido de quem não comanda nada, nem o seu corpo. Ela retribui na mesma linguagem, mas com o sorriso simples de quem pega num arranca corações e lhe dá o uso devido num golpe rápido e preciso. O perto, é ainda longe para ele, mesmo sem coração, como se tivesse perdido o poder de conduzir as distâncias, sobretudo entre o desejo e a solidão.

Pegam nas mãos um do outro e beijam-se, com toda a força de um beijo lento. Abraçam-se e beijam-se e, no fim, ele diz-lhe que, apesar do ruído, a sua pose emana silêncios, que o seu brilho lhe desperta desejos, pequenas e grandes curiosidades sobre toda ela.

Ele assim gela, perante a labareda, paralisado nos seus pormenores faciais renascença, bebendo-lhe todas as incertezas do seu sabor, mas levemente, ao longe, como se sempre ao longe. O longe ser onde o silêncio fere, como se estilhaços de um espelho explodido o fizesse ceder na percepção do ridículo.

Durante todo o tempo que ela demora a beber o seu vinho, ele fuma um cigarro, com um sorriso menos patético, agora a uma distância curta; ele para baixo, ela para cima. Quando termina de beber enlaçam-se, pela música que se volta a fazer ouvir. Em breves eternos momentos param e ela inclina-lhe a cabeça para lhe dizer ao ouvido as verdades sobre todos os ruídos que os impedem de falar. O cheiro dela esmaga-lhe a carne, como as frases que ela lhe diz o devoram, na trituradora da criação poética. Se ela o abandonar, o resultado será o mesmo, pelo que, a finalidade de ainda respirar será integralmente cumprida; a Arte ganhou a noite.

Assim, ao acaso, o escritor e a jovem mulher, num lapso de tempo que o álcool quase anula na cabeça dele, dão as mãos para que ela o conduza à caixa e ele pague o cartão, para que saiam e ela o conduza ao táxi onde ela lhe vai dar colo e afagar os cabelos, até chegarem à morada que ele conseguiu balbuciar. Esse lapso de tempo termina com a constatação realista da firmeza do seu corpo, resultando numa vivência febril de agarrar e sentir o Belo com as mãos. Vai buscar tinta azul e diz-lhe que ela tem um corpo Klein. Pinta-a em curvas contra-harmoniosas e depois entrega-se-lhe para que pintem os lençóis de luxúria.

O escritor desperta na sua cama. O espaço profusamente iluminado pela janela aberta, pese embora ser inverno. A cama, um palco de revolta adormecida, de solidão anunciada; os pés fora da cama e o corpo em diagonal contorcida sobre o sonho. Levanta-se e vai escrever inquietude por todo o resto do dia.

O escritor IX

2011-08-01T22:46:00.000+01:00

Submerso na minha reinventada solidão analiso-me egoísta, sem remorso e, portanto, sem medo do futuro, mas ainda sem esperança no presente. Haverá coisas que não mudam pela simples vontade, talvez porque não tenham de mudar. Nesse lapso de probabilidades, ainda me movo com as marés, à tona, submisso do grande círculo de prata e não me importo com o amor, para além do odor forte a sexo com que perfumarei o meu corpo; não me importo com a subsistência, para além da fome urgente de um ou outro momento de injustiças sociopolíticas.

“Esquerda-Caviar. Já ouviste falar?”

Entrar na cozinha, dominada pelo cheiro a limpo, asséptico, e este inundar as narinas, mais do que o sentido olfactivo, de um momento de sensibilidade especial, ou ser esse que desperta outros sentidos; as pupilas que se dilatam pela luz difusa da lâmpada de rendimento. Poderia começar a escrever por aí, pelos cheiros das divisões, mas a reacção somática a eles será sempre de despedida. O cheiro despoleta a despedida, detona o adeus, mas rumo a uma suave explosão, como se percepcionasse todo o processo, a desfragmentação lenta das partículas de um passado ainda condensado em formas, do espaço onde me encontro, do corpo que ainda habito e das suas memórias que se anulam a partir de agora, em todas as palavras que posso colocar num caderno.

O caderno ir-se preenchendo a cada passo, da casa de banho até ao escritório, quarto de hóspedes improvisado para a última noite. Ceder, por conseguinte, a todos os subterfúgios mentais que marcam a próxima mudança de vida, a que começo a procurar compreender. Vaguear dessa forma por todas as horas restantes, até que a penumbra cubra os espaços. Então, rumar às portadas abertas das janelas e ficar estático, a olhar a paisagem exterior onde as possibilidades se camuflam pelo meio do breu.

O escritor VIII

2011-08-01T22:41:00.000+01:00

O sonho que lhe mudara a vida era profundamente denso de informação, escuro nos cenários e preciso nos pormenores. Ele era um hippie, ou pelo menos vestia como tal. Atravessava uma extensa ponte degradada de uma grande cidade que parecia Nova York, para uma grande ilha que ele supunha ser Manhattan, local onde nunca tinha estado e de cuja geografia nada sabia, para além da ortogonalidade das Streets e Avenues. Contudo, neste caso, a Ilha não era povoada por grandes edifícios, mas por uma amálgama de pequenas barracas. A cada passo revia as ordens do seu chefe, do departamento da polícia a que pertencia, que lhe expusera um plano tosco de infiltração na Ilha.

A Ilha era um espaço da cidade abandonado pelo poder, pela normalidade da população que vivia sob regras. Era um ghetto, uma comuna pirata, uma sociedade com outras regras e uma grande afronta para o poder judicial e político do país. Tinha electricidade própria e algumas infra-estruturas construídas e geridas pelos seus habitantes. As gerações mais novas já não recordavam o tempo em que se registou a cisão, muito menos o tempo que a antecedera. Ele, englobava-se nos que sempre tinham aprendido que era necessário reconquistar a cidade para o bem de todos, os que viviam fora dela, subjugados pelo terror que ela despertava e os que viviam nela, subjugados pelo terror de meia dúzia de traficantes.

Distraído pelos seus pensamentos sobre a Ilha, não teve tempo de ensaiar a história que tinha combinado com o seu chefe e esqueceu-a mesmo por completo quando deu por si num denso bairro, como se fosse uma favela em terreno plano. Estava junto a uma casa com um grande varandim em duas faces, completamente povoado de gente, eventualmente o primeiro posto de vigia dos chefes da Ilha.

Saltaram dois pretos musculados no seu encalço, perguntando de forma agressiva o que fazia ali. Num improviso, sacado à pressão de perder a vida num instante, disse-lhes com naturalidade que andava à procura de uma guitarra para comprar e que lhe tinham dito que por ali encontraria uma. Um tipo também gigante e de porte atlético, sentado numa poltrona de verga junto à porta da casa respondeu ao longe que só tinha um bandolim, mas que iria pedir que lhe trouxessem uma guitarra. Tocariam juntos.

Em poucos minutos – em que foi medido e julgado por dezenas de olhares, mas aos quais respondeu com uma fria calma – estavam os dois a tocar; primeiro timidamente, procurando acompanhar o acorde e o ritmo que o outro indicava. Em pouco tempo já improvisavam de forma articulada. Olharam-se, pararam de tocar, conversaram um pouco sobre amenidades musicais, numa sinestesia que as alargava às pessoas e ele percebeu que tinha ali o Rei da Ilha. Sorriram ambos e ao levantarem-se dos degraus da casa deram um abraço e um beijo em cada face um do outro. Então, saíram pela Rua principal do bairro até ao pontão que o aí conduzira, deixando todas as pessoas, que até aí os escutavam, no varandim. Aí chegados, partilhando o mesmo olhar frio e uma perfeita coordenação de movimentos, liquidaram e esquartejaram todos os membros do gang rival. Deitaram os pedaços ao mar por entre piadas e considerações sarcásticas sobre a vida no outro lado do pontão. A corrente encarregar-se-ia de alimentar os peixes em algumas milhas de distância.

Quando acordou deixou-se ficar de olhos muito abertos, como quem avalia atentamente a monocromia do tecto branco, desperto, como se não tivesse dormido. Depois sentou-se na cama e enumerou pensamentos de forma conclusiva, sem pensar no raciocínio que a eles conduzira:

1. Iria deixar o seu trabalho e tornar-se escritor.

2. Não iria mais atender a qualquer conceito que lhe oferecessem de forma dogmática, pelo que iria mudar radicalmente a sua vida, separando-se por exemplo de Flor.

3. Tinha por missão anular todos os dogmas que determinasse lhe terem anulado a vida até aí.

Desceu do quarto sem calçar chinelos e, ao encontrar o seu filho a brincar com legos, sentado no chão ao fundo das escadas, pegou-lhe ao colo, deu-lhe um beijo na face e olhou-o fixamente com um olhar tão transparente, tão doce, tão cheio de paz, que o Duarte, pela primeira vez, lhe demonstrou afecto sincero e o abraçou com força.

Seguiu para a cozinha e, depois de dizer bom dia, lançou de chofre um seco e resoluto “temos de nos separar”. Louça partiu-se acidentalmente e duas lágrimas de dor surpresa desceram pelas faces da mulher. Com o mesmo olhar com que enfrentou o seu filho foi abraçar aquele porto de angústia, aquela enorme amiga que ele tanto estimava. Ao final do dia tinha já explicado tudo à companheira, de forma que ela fosse esmagada pela inevitabilidade da sua resolução. Tinha-se despedido em poucas horas de tudo o que o agarrava e, quando achou oportuno, subiu para o quarto dos hóspedes, onde dormiria a última noite, e começou a escrever no seu caderno.

O escritor VII

2011-08-01T22:35:00.000+01:00

O escritor leu-lhe o texto. Ela reconheceu-se na última personagem e ficou triste, ficou com uma expressão triste, pelo menos, se bem que tinha tido dificuldades de perceber a grandeza das suas emoções desde que se fora apresentar no bar. De alguma forma pareceu-lhe triste e, nessa expressão de tristeza, ele encontrou um fracasso que não queria viver, reviver. Bebeu um gole de vodka e acendeu um cigarro e ao invés de lhe pedir, em forma de desculpa, que fizesse uma apreciação estética do texto e que não se prendesse com os pormenores ficcionais das personagens, não disse nada. Sabia que não era certo fazê-lo, sobretudo porque potenciaria uma discussão e daria azo a desculpas que a fizessem reencontrar outro dia qualquer. Não; não se discute de todo o que não há para discutir. É nesses exercícios que nasce a hipocrisia entre as pessoas, quando persistem na ideia de fingirem que comunicam, mesmo que de forma conflituosa.

Assim, quando ela sai pela porta, depois de longas horas de silêncios e afagos apagados, ele permite-se a dizer um lacónico adeus em resposta ao seu melado até amanhã. Assim, ele pode fechar a porta de rompante para que não hajam mais contactos visuais e, perigosamente, quaisquer pedidos de explicação. Não é hora de explicar nada e corre para a secretária onde pousam as folhas que lhe tinha lido para que as rasgue impetuosamente e as deite para o lixo.

O escritor VI

2011-08-01T22:31:00.000+01:00

Assinaste os papéis. Pensas nisso enquanto engrenas a primeira mudanças no carro. É noite; noite fora de todas as horas normais para o contexto que inicias e, no entanto, percebes que passou muito tempo até agora, o exacto momento em que disso tomaste consciência plena. Pensas que sim, que houve uma modorra letárgica que se apagou da tua memória imediata. Pensas nisso um pouco, sem sucumbires ao mínimo esforço de dissecar o que se passou nessas horas. Depois ligas o iPod e colocas Tom Waits, que neste momento vai bem com as luzes da cidadezinha provinciana, com as suas ruas desertas, com a ideia em mente de mascarar a realidade insípida deste lugar com a realidade insípida que imaginas ter essa banda sonora numa grande urbe.

Tomas um copo com dois conhecidos de um par de noites, com quem não despenderias mais do que o tempo de acender um cigarro e agradecer o lume. Trazem consigo dois amigos estrangeiros que estão de passagem e reténs-te pelo brilho de olhar da mulher, que encontra em ti o exotismo que procura na viagem que efectua. Pensas que o faz por não ter consciência do vazio que é a sua vida, todos os dias em que não está de férias; todos os dias, a consciência vazia de si. A tua, a embater nos prédios das ruas apertadas do centro histórico, esmagada pelos edifícios que colapsam a sua eterna regularidade arquitectónica.

Estás farto de ti, mas antes de rumares ao precipício ainda bebes dois finos e estabeleces as conversas normais que esperam de ti, que comprometes ao futuro. Segues então por uma rua deserta, sozinho, para que de novo encontres a necessidade de encontrar a memória do que foi o dia. O dia foi uma merda depois da assinatura, como o terá sido antes. Os cumprimentos oficiais aos funcionários diligentes e laconicamente insensíveis; o café com a Flor para firmar que está tudo bem e que vão continuar amigos; a mesma monotonia de trabalho a distender as horas, todas as horas da tarde. Ficar até à noite amparado ao trabalho, empurrado pelas desculpas mais fáceis, que num outro dia seriam facilmente destronáveis e remetidas para o futuro. Mas não; antes assumires a consciência inventada de que tudo é extremamente necessário e urgente, que deves estar sempre além da competência que te é exigida. Deixares que o peito então se encha de orgulho e que esse peito feito tenha em resultado um sopro de quase nada. Sair já tarde para casa onde fazes o jantar com o cerimonial que atribuis aos dias de conclusão de assuntos; a elaborada confecção dos ingredientes, a abertura do vinho para respirar, a colocação apropriada da música que deve encher o espaço nesse contexto. Depois, sem um porquê aparente que não o cansaço das coisas úteis que fizeste em esforço, caíres redondo na cama, por entre sonhos masturbatórios frustrados, onde o sémen é feito de angústia e, ainda assim, tu a teimares em derramá-lo para a certeza orgásmica da tua existência imunda. Sim, foi tudo isso que se passou até aqui.

Agora, a noite toma outro brilho e encosta-se a ti, quente, dormente, como o corpo da primeira mulher atraente que encontras, a que terá o maior silêncio desconfortável de todo o sempre pela manhã.

O escritor V

2011-07-17T01:06:00.000+01:00

Não seria fácil explicar, se houvesse alguém com a necessidade de ouvir a explicação, do porquê de ser escritor. Como se considerava escritor já tinha escrito imenso sobre isso, pelo meio dos afazeres que lhe permitiam sobreviver na realidade insípida dos dias. Tudo tinha começado com um sonho, ou melhor, tudo foi despoletado por um sonho, porque escritor já ele era antes disso. Contudo, nesse tempo, ocupava a sua existência quase toda noutra profissão. No seu percurso, sem que o percebesse, foi moldando uma aversão crescente ao politicamente correcto, ao moralmente legal, a tudo o que ele pensava que os outros esperavam de si.

Então, num passo simples, optou por um outro lado da construção e destruição de conceitos, para, segundo dizia, ser um soldado útil ao verdadeiro equilíbrio das forças. Assumir uma pose, uma forma de estar, uma certeza do fundo da alma, à superfície óssea da espinha. Tudo o resto ser explosão; tudo o resto ser o choro primordial da criança, a festa da vida que se adiou em múltiplos e hipócritas bons dias; a puta da vidinha em que se fingia ser feliz, e a vida a retirar mais do que sempre deu. Os sentimentos serem cifrões, e todas as barbáries serem vulgares, comuns. O amor, a revolta legítima sobre o marasmo, serem conceitos direccionados para becos, gavetas, grilhetas apertadas aos pulsos, castrantes dos movimentos, os grandiosos movimentos de quem tem por dever mudar o mundo, se leva a sério para ser sincero com algumas pessoas que considera amigas. Deixar que estas acreditem em si e os seus olhares lhe alimentem a alma, que as palavras doces dêem força ao ímpeto, ao sonho, serem o alimento, serem tudo o que se precisa para enfrentar a repetição dos dias.

Gritar aos surdos o que se é, sem qualquer indício de medo no olhar. Ser colocado na prateleira respectiva à melhor compreensão do conceito de regularidade, de normalidade, no Olimpo dos deuses que lhes moldam os futuros menos tristes, talvez mesmo mais coloridos. A generalização da coragem de ser justo, de ser livre também e não haver qualquer tipo de incompatibilidade nisso.

O escritor é o pirata que não rouba, mas mente e usa todos os subterfúgios para manipular as realidades. Aliás, vagueia cambaleante por entre elas, porque o chão que pisa nunca é firme e é nesse estado que ele encontra o que define como verdadeira liberdade.

Nesse limbo onde passou a residir, era pontualmente investigado pela justiça do Homem, mas como lera Lautreamont, adquirira uma ingenuidade que não lhe permitia perceber isso até ao primeiro espião. Depois dele, apenas se preocupava em confundir mais qualquer investigação que sobre ele conduzissem, não se importando muito com isso em qualquer outro plano.

Com a mudança de vida que operou, para se tornar escritor, quebrou com todas as relações normais, que o mantivessem firme no continente e entregou-se à única pirata que conheceu. Considerou que a sua vida era toda dela, dentro dessas regras voláteis que os piratas quebram sem dano moral, quando melhor lhes convém fazê-lo. Assim, viveram ambos a sua paixão como se todos os momentos fossem os últimos, porque o último momento iria chegar, mais tarde ou mais cedo.

Com o passar do tempo perceberam ambos que as relações podem durar eternidades dessa forma, pelo que ele começou a angustiar sobre o tema e ela a achar que tinha um pirata nas suas mãos com quem mantinha o equilíbrio mágico das relações voláteis, como quem diz no fio do gume. Então ele magoou-a e o barco naufragou contra rochedos aguçados da costa, o farol apagou-se numa repentina bruma, que se dissipou quando as feridas se curaram.

O escritor IV

2011-07-17T00:50:00.000+01:00

Boas perguntas estas últimas, pensou o escritor. Contudo, parou de escrever e, sabendo que o último ponto de interrogação lhe esgotara o ímpeto que o consumia há uma hora, olhou para o pequeno copo ao lado do computador. Pegou-lhe sem hesitar, sem tremer e bebeu-o de um trago. O líquido repousou por segundos dentro da boca, a envolver a língua e a dissolver-se em bochechos lentos e imperceptíveis com a saliva. Um gole, um respirar fresco de álcool e um cigarro logo ali, pronto a queimar o tempo morto que se sobrepunha à criatividade.

- A noite não terá muito mais para dar, se me puser a beber – pensou. Voltou a ler a última página e meia e levantou-se rumo à janela aberta. O ar estava quente e a Rua quase deserta, não fosse um ou outro carro espaçado a passar e um tipo de gabardina e chapéu de feltro, sentado num banco em frente do prédio, a olhar para ele, para a sua janela, para o seu apartamento.

Passou o tempo de ambos acenderem um cigarro simultâneo. O escritor sabia que se entreolhavam, apesar de prever, pela penumbra que o envolvia naquele espaço onde se encontrava que o tipo, quanto muito, pressentisse uma silhueta. Não importava, de qualquer forma. Não poderia ser outra pessoa que não ele próprio, o observado.

Apagou o cigarro e desceu à rua. Queria convidar o tipo para um copo de vodka, uma conversa circunstancial, mas se o gajo lhe explicasse o que estava ali a fazer, tanto melhor. Ao saltar para o passeio reparou que o espião se havia evaporado. Todos os carros que ali estavam antes continuavam a estar. Nos dois lados a que a estrada conduzia também não se via ninguém. Como o tipo não tinha tido tempo para se evaporar assim, pensou então que ainda o estaria a observar, desta vez escondido, talvez por detrás de um carro. Então, fez pose de peito inchado, saltou para o meio da rua e direccionou as duas mãos para cada um dos lados, fazendo um pirete com os dedos. Gritou.

- Era para te convidar para um copo seu cabrão.

Depois de um breve pausa ainda acrescentou, desta vez com um tom mais baixo, como se lhe faltassem as forças, talvez uma raiva sobre um perigo não identificado – Cabrão e burro.

O escritor III

2011-07-17T00:43:00.000+01:00

Arsénio repousa o olhar sobre a aura brilhante do seu filho que brinca a seu lado. Queria pintar umas folhas e, pacientemente, Arsénio preparou uma palete de guaches dissolvidos. Depois, auxiliou-o com os pincéis; o puto ordenava a cor que queria a seguir e ele passava-lhe novo pincel de utilidade absurda. Antes do miúdo tomar a iniciativa de misturar as cores todas de acordo com a sua vontade, ainda lhe deu um ou dois conselhos; como misturar tonalidades para, de forma mágica, obter outras; como puxar a tinta, poupá-la.

Quando o caos se instalou na palete de cores e nas folhas de papel, Arsénio pensou que tinha ocupado bem o seu tempo até ali. Pensou-o paralelamente à tristeza que lhe subiu ao sobrolho. Seguir-se-ia uma ligeira pena pelo divórcio com a sua mulher, Flor. O Duarte ainda não tinha percebido bem o que estava a acontecer. Tudo apontava que ainda não tinha percebido.

- Pai. Faz agora uma pintura para a mãe.

Arsénio sorriu. Afinal já tinha percebido tudo e reagia com os meios que tinha mais próximos de si para o expressar. Arsénio olhou a palete de cores que estava dominada por tonalidades escuras e sombrias como a sua alma. Como podia ter cedido à ideia de que poderia aspirar À normal felicidade de ter uma família? Como se poderia ter enganado outra vez? Que ideias poderia expressar uma lógica de arrependimento, quando nenhuma poderia anular a inevitabilidade do seu filho? A melhor coisa que tinha de uma curta e mal preenchida existência.

O escritor II

2011-07-17T00:26:00.000+01:00

O escritor pára de escrever. Colocou a sua história num beco. As solidões, quando se juntam, têm histórias monótonas até que acabam e, mesmo no acabar, são previsíveis e óbvias.

Colocou-se a si num beco que o impede de prosseguir em qualquer sentido, mesmo de olhar para cima, para o pequeno espaço de céu escuro que sobressai aos beirais quase juntos dos telhados. Sente-se triste pela sua incapacidade de continuar. Não pela espiral de enredo que iniciou, mas pela crueza que lhe assomou ao pensamento ao escrevê-la.

Fecha os estores do escritório da casa enquanto pensa que o Thomas Bernard se extinguia a olhar pela janela aberta, estático, a dissecar o seu pensamento. A ele, a penumbra atenua-lhe a dor de sentir todas as coisas luminosas que existem.

Flor não é Flor, mas tem obviamente um nome comum de flor. O Sr. Arquitecto não recebeu o seu parecer ou, se o recebeu, era de teor medíocre e não o aproveitou, certamente, para o seu precioso projecto. O escritor, de qualquer forma, fecharia sempre os estores e não procuraria o conforto do cadeirão. Preferiria vaguear pelos espaços familiares a que chama sua casa – todos semi-obscuros, o suficiente para se movimentar sem partir nada – retendo-se nas sombras dos objectos dos sítios de sempre e naqueles que, de repente, se afiguram fora do lugar.

Não mexer em nada, nem na garrafa de vodka que sabe estar repousada na gaveta superior do congelador. Não quer. Para já não quer, mas a noite ainda é longa, ainda se estica na sua paciência para consigo próprio.

Não tem uma arma. Mayakovsky não é uma referência importante por estes dias. Mesmo na falta de qualquer droga, o cérebro ainda aguenta.

O escritor I

2011-07-16T17:17:00.000+01:00

- Dr. Arsénio?

- É o próprio.

- Daqui fala do Gabinete do Sr. Arquitecto. O Sr. Arquitecto manda perguntar quando envia o seu parecer.

- Diga ao Sr. Arquitecto que o tentei contactar ontem por mensagem, para não lhe interromper o jantar e que ele não me respondeu até ao momento.

- Eu sei. Enviou a mensagem para o telemóvel do Gabinete. Só agora de manhã é a que li e ainda não a transmiti ao Sr. Arquitecto porque ele não chegou ao Gabinete.

- Então pronto! Erro meu. Vou ligar-lhe para o número pessoal. É útil, mas acho absurdo que a ele tenha de recorrer. Se tem dois telefones é para não ser pessoalmente interrompido por questões de trabalho. Não acha?

- Tu não sabes com quem estás a falar, pois não?

- Como? Quem és tu?

- Sou a Flor, a tua colega de turma na escola secundária. Lembras-te?

- Flor! Como estás?

- Bem obrigada. Outro dia no Gabinete nem me reconheceste, pois não?

- Não, pá! Também entrei com o meu melhor ar de mal-educado e não disse boa tarde a ninguém, nem reparei em quem estava, apesar de estarem pessoa. Sabia-o. Pressentia-o. – Disse com a possível entoação de asco que conseguia exprimir.

Ela gargalhou e disse:

- Também estou muito mais gorda e já não nos encontramos há mais de quinze anos. É natural que não me reconheças, não é?

- Talvez, mas é de todo estranho que não te tenha reconhecido e, pessoas gordas, não me lembro de ter visto no Gabinete, para além do Sr. Arquitecto, é claro.

De novo ela gargalhou.

- És a desenhadora.

- Não. Administrativa.

- Ah!

- Agora vivo na cidade…

- Sim, sim. Pois, pois…quando voltar a passar no Gabinete dou-te um beijinho.

- Podíamos tomar um café?

- Sim, sim. Pois, pois…diz ao Sr. Arquitecto que o documento seguirá em breve.

- Então até…

- Sim. Tchau!

Abater-se um enorme silêncio sobre Arsénio, após desligar o telemóvel e pousar os olhos sobre o trabalho finalizado no computador. Encerrar o ficheiro e enviá-lo da forma mais lacónica possível, para com o interlocutor com quem se tem esse à vontade. Poupar-se sempre ao máximo, no tempo que se obriga a gestos, palavras e encontros ocasionais dos trabalhos de dia-a-dia, para que quando o abismo se oferece ao silêncio, saltar, empurrado por um piano melancólico e cair o mais fundo possível, sempre mais fundo que ele próprio e o seu conhecimento de si. Recostar-se na poltrona a olhar a sua cidade ao longe, a forte luminosidade que a janela ampla lhe dá. Cansar-se e cerrar os olhos para dentro de si.

Ao abri-los, telefona à Flor, ao Gabinete do Sr. Arquitecto, como que para se remediar da sua secura desértica, que caracteriza a sua postura social. Ter a certeza que, ao fazê-lo, está a ser cínico, que incomodar-se com isso é falso e que já a vê nos seus braços a amá-lo; a amar a pessoa que ele não é, nunca foi, não será jamais. Ela disse-lhe tudo, nas entrelinhas da conversa que ele amavelmente interrompeu. Sabe que o fez para se salvar – mais do que para a salvar – do ridículo de ouvir todas as barbaridades que a falta de amor próprio a faria debitar. Contudo, pode pensar que, de uma forma altruísta o fez por ela, num breve instante que chega perfeitamente para se enganar a si próprio.

Pega no telefone e a Flor, ao saírem do primeiro jantar, ela pergunta-lhe se quer ir tomar um chá a sua casa. Ele responde que sim e sorri para a estupidez que a sua mão expressa ao preparar-se para carregar no botão de remarcação. O travo aromático do chá num misto com o palato de ambos; os lábios quentes que se tocam e humidificam com as línguas fervorosas que dançam, harmoniosas.

- Tou sim. Gabinete do Sr. Arquitecto, boa tarde.

Os corpos que se ajudam a despir entre si, frenéticos, embalados por sussurros.

- Tou sim.

- Olá, sou eu outra vez. Era para informar que já enviei o mail ao Sr. Arquitecto e para te pedir desculpa da minha secura de há bocado.

Ela soltar uma gargalhada previsível, saltar de novo para o assunto de tomar café e Arsénio dizer que sim.

- Para quando?

- Daqui a uma hora estou aí. Já deves ter saído do gabinete, não?

Ela em espasmos de prazer durante a hora e meia que ele a demorou a encontrar no local combinado. Os seus sorrisos diluídos num profuso suor que banha os corpos, nos gemidos, nos gritos, nos afagos. Corpos que se enrolam em carências múltiplas e se volteiam não saindo nunca desse labirinto de procurar qualquer coisa que não se sabe o que é, mas procurar sempre uma saída para os túneis que, por vezes, parecem colapsar sobre nós.

- Olá.

- Nada melhor que um café para me remediar da besta que sou.

- Deixa estar. – Deixou de sorrir. – Também, o que poderias tu querer de uma solteirona desesperada por carinho e algum amor, que já só depende dos sonhos novelísticos de um amor perdido no seu passado; um amor de que nem se apercebeu até que, passados quinze anos, o encontra e ele não a reconhece.

- Pois. Não quero nada disso. Mas já que estamos numa pose de frontalidade, o facto de concordar contigo dá-te um arrepio na espinha, provoca-te uma ligeira náusea que te faz olhar para o chão. – Arsénio não descola os olhos dos dela e continua. – Assim, pensas que sou mesmo atraente, até nesta forma de ser irascível, cruel, por ser sincero. Então nasce a desculpa, enquanto ergues de novo o olhar, a desculpa que a ti própria dás, que te estou a testar e que tu vais passar no teste. Dizes que também não queres nada disso; que estavas a brincar; a figurar uma situação ridícula, a tua situação ridícula com a qual também sabes brincar. Posso fingir que acredito e o resultado será sempre o mesmo no final do nosso café. O contrário será demasiado atroz para ambos. Deixar-te à porta de casa e tu subires as escadas com medo, com a certeza de encontrares o vazio que adivinhas por detrás da porta. Eu ficar a consumir-me de remorso, imerso na solidão que poderia ter evitado. Pelo menos agora, até ao final do nosso café, o silêncio não nos vai incomodar, por estarmos juntos, nas nossas solidões.

Ensaio n.º 1 para dois cabides vazios

2011-06-10T21:57:00.000+01:00

A cada passo que dá pelos ladrilhos ficcionados do passeio em betão, desde que sai do edifício onde se localiza o seu escritório, que ela vai fechando pastas no seu pensamento; assuntos que constituem pequenas tarefas com que o dia de amanhã vai começar. Não pensa nisso, mas repete esse exercício todos os dias. Paulatinamente, com os passos ou com as curvas e contracurvas que o carro perfaz, no quilómetro que a separa de casa, o desligar temporário das responsabilidades; o encontrar-se num outro plano em que se pode assumir mais livre, mais solta de uma pausa de pose apurada em cada ano de experiência.

Hoje segue a pé. Desliga-se mais devagar, sobretudo nos primeiros quinhentos metros onde ainda entremeia o seu silêncio progressivamente mais fundo com as boas-noites que a etiqueta, mesmo a estima que nutre por alguns transeuntes, lhe obriga a debitar. Depois, vem a ponte sobre a estrada que divide a parte central da urbe com os subúrbios onde reside a massa anónima-mas-esclarecida da classe média de que conscientemente faz parte. A par vem a constatação absoluta da espessura da noite, o calafrio do medo antigo de não existir deus à noite ou talvez apenas do vento fresco que sopra ao longo do riacho que a partir daí a acompanha.

Nessa primeira recta de caminho o seu pensamento apenas cita de cor a certeza da curva à esquerda que lhe mostrará a sua casa. Então, ao passar junto ao primeiro aglomerado de canas, o vento assume subitamente uma outra força, como se a natureza lhe transportasse palavras indecifráveis. Não porque se exprimisse mal, mas por ser ela a ignorante do código necessário ao entendimento. Assim se estancam os seus passos, como o seu olhar descai contra os sapatos cinzentos de linhas executivas. Aí, um choro convulsivo a obrigá-la a amparar-se no muro que a separa do riacho; a mão direita a segurar a testa, a proteger os olhos da violência da luminosidade fraca dos candeeiros públicos e o vento a trespassar as canas sem cessar, quais cordas vocais das almas perdidas dos infernos inexistentes a guincharem as suas penas.

Ao anúncio da passagem de um carro, quando a sua sombra dança em espiral pelo chão, recompõe-se num gesto com que retira os sapatos dos pés. Quando o caminho fica livre, pousa-os a medo no asfalto morno e irregular, como quem mede que feridas lhe pode ele provocar e até que medida está ela disposta a ferir-se se insistir em caminhar descalça. Está disposta a muito porque a dor que lhe vem de dentro é mais forte que qualquer arranhão que uma pedra de gravilha lhe possa causar.

Assim alcança a curva, medindo todos os passos para que uma pedra de gravilha não a magoe, esquecendo-se da outra dor mais concreta que ainda não definiu. Nesse ponto, os mesmos cães se aproximam dos gradeamentos das casas para lhe ladrarem os mesmos impropérios de cão a quem os donos ensinaram a não gostar de vizinhos. Ergue o olhar para a sua casa, para a luz da sala que se demarca da escuridão e, na promessa que ela lhe pode trazer de uns braços que a envolvam e que a amparem, a escuridão pouca diferença ter desse foco artificial de luz que lhe marca a meta seguinte.

Nos passos seguintes, sem que tenha reparado como, as meias rasgarem-se nas solas e as malhas contraírem-se até aos tornozelos, apertando a pele, quase como grilhetas. Olha para baixo. Sente-se a descascar. Até se imagina a deteriorar-se por completo por todos os restantes metros; a pele a desfazer-se a cada passo, como a cada passo perder tecidos dos músculos, sangue que os irriga e, desde a porta onde assoma já só com os cotos das pernas, perder membros inteiros de si a cada degrau. Chegada à porta só resta a cabeça para contra ela atirar, como quem grita socorro sem encontrar a voz, para que lhe abram um novo futuro. O companheiro ir abri-la pelo meio de uma eternidade contrariada e, ao fazê-lo, reparar primeiro no rastro de sangue e membros que povoam as escadas e, antes de dizer um cumprimento, por vulgar e monótono que fosse, perguntar sem pedir resposta “quem é que vai limpar toda esta porcaria?”. Pegar-lhe então pela cabeça, esquecendo-se do maxilar inferior em cima do tapete, colocando-a em cima da cristaleira da sala, partilhando o centro com o sírio pascal da redenção, ladeada pela inutilidade dos bibelôs. Partir, por fim, para os afazeres domésticos que outras alas do espaço clamam e deixá-la ali, na inércia que atribuímos às coisas que não no dizem nada.

Desperta quando a força que a chave lhe exige para rodar não transborda do sonho, mas de uma necessidade fútil em que começa só agora a pensar. Entra e ouve o companheiro a comentar, com a lacónica estupidez dos inúteis, “Vens atrasada!”, enquanto acende uma vela, sem cheiro e sem personalidade, no centro da cristaleira da sala.

A explosão...de Alexandre Valinho Gigas

2011-04-25T23:39:00.001+01:00

Eia companheiros da grande viagem! Eia saudosos deuses do futuro! Eia Saudeuses!

Eu, que sou espuma do mar desde o dia em que nasci, declaro a minha explosão em todos os elementos inventados e por inventar.

Eu, espuma do mar desde o dia em que nasci, que logo integrei a multidão que gritava liberdade contra o paredão rochoso das ideias firmes, contra o forte que guardava o farol guia, e que contra ele me desfiz múltiplas vezes, cadenciado pela monotonia da vida, e que nunca o consegui derrubar, declaro a minha explosão.

Eu que no início chorava, adivinhando um porquê desse mau estar, pelo frio que me descia da cabeça para todo o corpo; eu que chorava pelo sangue que, já então, me entupia as narinas. Eu, um líquido, quase gasoso, que investia contra a solidez das ideias firmes, era aí fogo, nesses entrechoques de vontades primordiais, de todos os devires por porvir.

Era um grito desesperado de liberdade, um inocente a abater pelas batinas, pelos terrores melodiosos e soturnos das novenas. Eu, que dava vida às rodas das bruxas em tornos de uma fogueira, nas noites espessas e de vento sibilante e o meu coração batia forte e eu sentia-me vivo. Eu que desembrulhava aventuras pelo meio dos campos, nas matas cerradas de carvalhos negrais, onde nem uma víbora despontava. Eu a ter de confessar esses e outros pecados a uma mão pesada de moralidade, que fingia uma pancada suave na nuca. Eu a ter de pedir perdão por mim e por todos os outros que não conhecia e a culpar-me por mim e por todos os outros que não conhecia.

Eu, espuma do mar a espraiar-me na areia, uma e outra vez, em maré crescente, repousado na ideia gloriosa que os meus antepassados tinham conseguido desfazer aquelas outrora grandes pedras, em minúsculas centelhas de mineral. Eu a ver os outros, ao longe, a baterem contra o rochedo e eu a sentir um apelo, uma força, uma vontade maior que o meu corpo imerso em subserviência. Falarem-me, então, da espiritualidade, contarem-me histórias dos mesmos profetas, das mesmas verdades em que ninguém parecia e parece acreditar, para que me ensinassem a mentira e a hipocrisia, para que me ensinassem o caminho das trevas do dogma, que todos tinham tomado, num momento ou outro das suas vidas.

Eu, um líquido volátil, quase gasoso, que questionava a solidez das ideias firmes, era aí fogo, brasa a extinguir-se num sopro, quase uma cinza.

Eu, a quem ensinaram cantos singelos de liberdade e de outras conquistas das Luzes, para que nelas não pensasse muito. Eu que vi ditadores e cruzes a tombar das paredes e que me encontrei numa enorme Europa vasta, para além das serras que me tinham cortado os horizontes e a sede de futuro.

Eu que subi várias latitudes do destino ao acaso, pensando ser por ele guiado, quando era eu que trepava, eu que esfolava os joelhos e os punhos. E no cimentar da crítica, mumificaram-me o pensamento com capas negras, estupidificaram-me a vontade de ser livre com saloiadas inertes de transformação em mim e em tudo o que me rodeava.

Eu que cresci na dúvida metódica da ciência, para que desconstruísse sem dano, o meu entendimento racional e a minha mais correcta consciência de mim, da ideia de Deus inexistente, a procurar a minha verdade com método. Eu, espuma do mar desde o dia em que nasci, a aprender a pertencer ao todo que se atirava contra o paredão das ideias firmes. Eu, uma gota empurrada por milhares delas, kamikaze carregado de orgulho, a arma mais mortífera de todos os tempos.

E no cansaço desse orgulho narcísico, eu gota levada pelo vento por sobre a terra, por sobre os cenários e enredos onde que as pessoas se encenam e se enredam. Eu, uma centelha de isolamento a gritar por mais isolamentos, estilhaços de gente igual a mim.

Eu, Narciso do Egipto. Eu, Alma dos Bórgias a penar. Eu pequeno burguês mal-educado. Eu, isto…eu, aquilo. Eu, um monte de merda a fingir ser vida no que os outros me ensinaram, esquecendo ter o poder de inventar uma só por mim. Eu a encenar-me em enredos cinzentos, tristes; tragédias em que tudo se adivinhava num primeiro acto, a ter culpa por mim e por todo o resto do mundo.

Eu que voei pelos espaços até que se anulasse em mim a noção de tempo, ou que pelo menos fosse uma noção lenta de espaço, o suficiente para decompor o mundo inteiro na mais ínfima partícula, como eu era uma. Eu que cresci e me tornei nuvem; eu que me desfiz em múltiplas lágrimas e uma delas foi fértil, distribuiu vida pelos espaços e pelos tempos, daí para o futuro.

Eu, que tive a coragem de dar toda a minha vida pela vida, aqui me declaro vida. Eu, que tive a coragem de ouvir mentiras durante anos a fio e de responder, sempre com esforço, com um sorriso cândido-hipócrita, uma esbelta e elegante subserviência perante todos os conceitos, uma dogmática pausa de pose sobre deus, sobre a ciência, sobre toda e qualquer entidade etérea que se afirmasse sobre mim, declaro-me aqui humano.

Eu, humano dos que não são ilha, dos que são continente; humano dos que pertencem aos outros na exacta e proporcional medida com que esperam que lhe pertençam; humano na exacta e proporcional medida com que se sonha liberdade, com que se caminha os passos significativos que se têm de dar e se espera que com eles o mundo se altere de forma significativa.

Eu, agora, um feixe de estrondosa luminosidade que impede os normais de focarem a minha “pura” realidade. Eia, eu! Eia, os saudosos deuses! Eia, os saudeuses!

Eia, os que leram os clássicos e que os destruíram com um fogo interior, difícil de despedaçar a alma, mesmo em alta temperatura. Eia, os que descontraíram tudo o que os rodeava e se sentiram e sentem perdidos, quais personagens de Delacroix, seguindo uma mulher com um peito desnudo. Eia, os esmagados pelo poder da arte e da sua incontornável sapiência, da sua incontornável e crua verdade de entrega pura e sincera ao SER HUMANO, de entrega total ao serem HUMANOS.

Porque todos nós temos o peso da utopia de ser criança ainda, sempre; de acreditar que os sonhos se cumprem facilmente; de acreditar, pese embora as punhaladas quotidianas que temos de desafarreoar das costas todos os dias, que as pessoas são boas na sua generalidade, mas que não importa se são boas ou más, desde que sejam autênticas.

Porque todos nós vemos os lados negros dos objectos que nos rodeiam, como vemos os claros, e nos deixamos ofuscar ou obscurecer por eles. Porque todos nós somos tendencialmente depressivos e pessimistas porque tragamos a custo todas as farpas de realidade dos Normais, para que as benesses etéreas dos momentos de sensibilidade especial sejam assimiladas por inteiro por cada célula que compõe o nosso corpo pequenino. Porque nesses momentos de criação somos gigantes e nos vimos de felicidade, gritando o Belo com suaves murmúrios, atingindo orgasmos de liberdade enquanto crescemos, arranhando as costas do futuro com toda a força que a pose estática da implosão de conceitos nos confere.

Porque todos nós somos escorraçados violentamente da realidade dos Normais todos os dias, sem cansaço, por não vestirmos bem, por não nos pentearmos adequadamente, por não falarmos do quanto queremos ser alienados, em todas as discussões estéreis durante os cafezinhos, por não desejarmos apenas ser a pessoa perfeita que os outros nos mostram serem.

Porque todos nós pomos em prática, todos os dias, a liberdade que tanto apregoamos, ao ponto de sorrirmos para a besta que diz alarvidades à nossa frente; de lhe darmos toda a liberdade de as dizer. Todas as bestas, milhões e milhões de bestas que nos criticam, que nos procuram direccionar, que nos violam o espírito e o corpo por entre as grades e muros altos de conceitos que não questionam, conceitos onde nos procuram encerrar. BESTAS.

Bestas porque não pensam, não aceitam os nossos manifestos quotidianos de sublinhar a diferença. Bestas porque ao não compreenderem, porque ao não pensarem sobre o que a nossa alma lhes dá com custo do nosso sangue, padecem de inveja, agem de forma maquiavélica para nos anularem, para que tudo em seu redor seja paz, normalidade, concordância e absoluta coexistência com o que está firmado para o nosso presente e para todos os nossos futuros possíveis.

Porque quando não conseguem vergar-nos nos encadeiam nos rótulos; “és isto e és aquilo”; porque precisamos estar comprimidos, compartimentados, etiquetados, engavetados nos respectivos compartimentos de conforto das ideias dos outros sobre tudo o que os rodeia; porque precisamos de ser a marginalidade que os outros usam para se identificarem bem dentro dos Normais; porque precisamos de ser os críticos a que só se atende até à formulação da pergunta e não ao que segue ao ponto de interrogação e assim se firma que existe total liberdade, inteira democracia, global aceitação da nossa fervorosa vontade de exprimir o que sentimos.

Vêm então os chamamentos; os abraços, os puxões, os arrastões da rede de malha fina, com que nos empurram para a mesma falta de ar de que todos sofrem. Nós que ficamos roxos de asfixia, inundados pela insípida realidade dos dias que nos são dados e que não podemos moldar. Nós que somos livres quando sonhamos e executamos o nosso sonho, uns com os outros, com todos, com tudo, inundados de drogas que nos atenuam a dor. Nós que as usamos ilegais, para que não nos anulemos no não-pensamento químico oficial, para que a crítica não se esgote, mas se expanda pelas esferas dos universos desconhecidos.

Nós que nos desfragmentamos em todos os universos paralelos possíveis e que encontramos por fora de nós as caricaturas que todos somos. Nós que não deixamos de sentir, de ser emotivos, de ter sentimentos puros pelos outros e nos arrependemos sinceramente dos nossos erros, sabendo que vamos voltar a errar, sem que nunca aliviemos a pena, a culpa, a tristeza sincera sobre o Outro.

Nós que distribuímos, abraços, beijos, cumplicidades ternas entre quem se reconhece agredido, mas também por quem se reconhece um pequeno deus do futuro. Nós que criamos matéria de uma qualquer imaterial energia como o amor, como o sonho, como a utopia que construímos paulatinamente no Olimpo do nosso pensamento.

Eia nós, os saudeuses, que pelo que conhecemos de todas as vidas que não vamos ter tempo de viver, que nos subjaz o peso de ter de mudar o mundo que nos rodeia. Nós, os inúteis sonhadores que inventamos futuros concretos e os expressamos da forma que nos der para vomitar revolta, dor, amor, luxúria e todos os pecados devidamente catalogados em Trento.

Nós que permanentemente resvalamos pelas paredes húmidas do bunker onde nos encerram, numa angustiante sobrevivência sobre o que nos impõem. Escorregamos no trabalho a horas certas para engordar as carteiras de alguns. Derrapamos na asfixiante servidão de ter de pagar à banca conforto; de ter de pagar ao clero paz espiritual; de ter de pagar ao estado o direito à vida. Roçamos na absurda dependência de termos de ser o que os outros querem para sermos nós próprios de quando em vez.

Nós que em todas as noites de angústia em que não repousamos, não conseguimos repousar sobre nada, procuramos dar o salto para fora do bunker. Nós que em todas as manhãs procuramos uma outra saída lógica para os dias, saída que ninguém nos oferece em conversas de café soturno, em olhares vazios de transporte público, em cadenciados passos adormecidos pelas calçadas, rumo aos afazeres burocráticos que a todos prendem os movimentos puros.

Nós que acreditamos no voto e não votamos; nós que lemos as notícias e as não engolimos; nós que acreditamos na paz e nos apetece despedaçar os membros de quem a não cumpre.

Nós que tentamos criar coisas que a alma nos incita a vomitar. Nós que aprendemos a depender dessa regurgitação para que nos alimentemos. Nós que não temos como curar essa angústia, essa dor permanente, a não ser que aceitemos que nos vendam um pouco, só o suficiente para comprar a cura, o fármaco poderoso do orgulho. Esse químico somático que só nos irá conduzir a mais e mais produção de dor e angústia que os outros nos querem comprar.

Comprar a nós, os saudosos deuses do futuro; a nós, saudeuses; a mim, que me recuso a viver na subserviência de tudo a horas certas, de acordo com os desígnios da maioria vigente. Eu que enjeito a possibilidade de me expressar para o improfícuo deleite de quem demonstra a sua cultura em praça pública; que me nego a mim próprio todas as vezes que forem necessárias à crucificação dos Normais; eu que declino o meu direito de ser livre pelos desígnios dos outros; eu que indefiro toda e qualquer opinião que me classifique e me procure engavetar no mofo da marginalidade; eu que rejeito qualquer oferta sincera de querer comprar o que há de subversivo em mim

Eu, saudoso deus do futuro. Eu, saudeus, que aqui me expludo em todos os elementos inventados e por inventar, que aqui me impludo em todos os conceitos que ainda não destrui, declaro aqui a minha vida, a minha entrega ao SER HUMANO, À ARTE; a minha entrega total a todos os sonhos que ainda não tive e a todos os que neles se revirem, na marginalidade onde habito rumo à LIBERDADE.

O Corgo

2011-02-07T22:02:00.003Z

Sair do corgo, que serpenteia lentamente pelo planalto, como muita dificuldade. Nas suas margens o gelo acumula-se em cascatas Güell que me cortam os tecidos enregelados das mãos e dos braços, conferindo-me uma dor aguda que me trespassa o corpo todo – o seu sentido de ser, pelo menos – pese embora o torpor do frio a que o corpo se entrega, numa morna hipotermia.

Subida a margem, ao limpar as feridas, no raspar das gotículas de gelo que se colam à derme, achar-me de repente numa sala cheia de gente. As pessoas submersas em conversas várias. Tento prestar-lhes atenção, mas os objectos gritam mais alto a sua explosão fenomenológica, chamando-me, prendendo-me, envolvendo-me numa tristeza, mais de que uma mera apatia, até então desconhecida.

O Amor, um conceito, um mero conceito, quando o caminho a que conduz é um beco escuro e húmido.

Beckett na esquina mais próxima à minha espera; aliás, em todo o lado, sempre presente na profundidade da noite, como Duras me empurra ao Abismo da Sobriedade Alcoólica do lazer, do pequeno e monótono lazer do fim de semana.

Eu, portanto, só, muito só, como nas palavras gigantes de Coleridge, de Rilke. Aqui, deus não existe e o que existe nem procuro nem quero perceber.

Ficar-me só pelo travo amargo da long drink;só por uma saudade tremenda de nada; só uma saudade suspensa sobre o futuro; só eu e a melancolia absurda de quem desconstrói ou desconstruiu demais até aqui, o ponto de partida para lado nenhum.

E, do inesperado, a salvação frenética do teatro, a urina que se assoma à expressão somática do medo.

Na minha cabeça, então, todos os quadros que Pollock não quis pintar, rumo ao sangue das jovens que o acompanharam no seu destino moribundo. Pontos finais que saltam fora da linha

Desterros desérticos do pensamento tabula rasa

E, baça, toda a minha alma, enquanto a luxúria me olha de esguelha, me pede toda a minha carne. A paixão ser voluntariamente preterida à dor e o teu olhar, submerso nessa ideia absurda de altivez, ser nada, o nada que, afinal, sempre procurei em ti.

Encontrei. Encontrei.

A Anaconda

2011-02-04T00:16:00.001Z

Chegar a um complexo fabril de aspecto quase abandonado, não fosse pela torre central de aspecto cuidado, com grandes vidros, de onde se vêem silhuetas de pessoas vestidas formalmente, de óculos de sol, todos à janela. Chegar num autocarro apinhado de gente anónima, que como eu despertam de um torpor amnésico e se acotovelam para sair assim que o transporte se imobiliza. Pergunto ao vizinho do lado o porquê daquela ânsia e ele responde:

- Vêm. Rápido. Sem questionar.

Desisto, ao ver que quase toda a gente se banha do mesmo dogma, ou melhor, da mesma ilusão de que algo de bom estará naqueles espaços. Começo a caminhar pelo corredor do autocarro quando sou o último, mas ao descer os degraus – nú n.º 2 – noto numa personagem de negro que se agarra ao banco dos fundos, expressando nenhuma vontade de dali sair. Ainda ouço o motorista a dizer:

- Têm de sair. Não vou sair daqui para lado nenhum.

A luminosidade forte desconcentra-me dessa cena e rumo ao pequeno grupo de pessoas que, juntas, parecem aguardar por ordens ou directivas. Muitos dos outros dispersam-se em pequenos grupos de dois ou três, ou isolados, correndo e olhando para os lados, como quem quer ter a certeza de que não segue pelo caminho dos outros e que não é seguido por nenhum deles.

No imediato, o motorista atira o homem de preto para fora do autocarro, para o chão e, enquanto a figura cai, o motorista saca da arma com que o abate num instante, sem qualquer hesitação de gestos e intentos.

O meu grupo massifica-se em pânico. Alguns elementos fogem, dispersando-se como os outros anteriores. Os que restamos, corremos juntos para o primeiro edifício que nos oferece abrigo. Aí chegados, o terror de uma gigante pele de cobra agarrada a uma esquina afiada de uma máquina ferrugenta; a sua extensão perder-se por entre as linhas de montagem. Ao mesmo tempo, ouvir-se um grito, em consonância com as máquinas que começam a laborar.

O ritmo industrial parece que nos anestesia, que nos apazigua os medos todos, até os menos concretos que a pele de cobra que, afinal, deve apenas ser matéria-prima para qualquer coisa que aqui se fabrica e que ainda não percebemos.

(Será que alguém se questiona para além dos pontos de interrogação carregados do meu silêncio?)

Caminhamos pela fábrica como visitas que se inteiram da utilidade prática da sua existência para a sociedade de onde vimos

(por certo vimos…termos de vir de algum lado social)

Pontualmente, nas quebras pausadas do ruído, um novo grito, ou um estertor abafado de dor. Quem manobra as máquinas são os primeiros que fugiram do autocarro. Os que se isolaram são os que parecem comandar as linhas de montagem. Todos eles parecem estar alheios a esses gritos, estertores, a essas expressões de potencial terror. Sorriem para si próprios e trabalham com afinco, sem se deixarem distrair pela nossa presença. Os capatazes sentem-se à vontade para nos olhar de viés, como quem não se imiscui de emitir um julgamento, não o guardando antes para si, para uma posterior análise sobre a sua pertinência, mesmo sobre a sua justeza.

Ao entrar numa nova secção, mais próxima da torre central, por fim a evidência, clara pela forte luminosidade do dia, uma anaconda a abocanhar um dos meus parceiros e a desfazer o corpo de outra.

Quem restava ainda em grupo dispersa-se pelo complexo fabril, correndo à velocidade do pânico extremo. Pontualmente, um novo grito, cada vez mais esparso; um novo estertor mudo de agonia que rapidamente se extingue.

Corro. Corro e penso que a anaconda não me pode apanhar.

Palimpsesto

2011-01-25T22:51:00.000Z

O primeiro homem que colocou uma pedra sobre outra inventou a civilização. Queria partir uma nós, mas ao esmagá-la as pedras encaixaram, sustendo-se uma sobre a outra. Pensou que havia reposto o equilíbrio natural que outrora existira entre as duas, sem questionar se esse equilíbrio teria mesmo existido ou se o havia descoberto ele. De qualquer forma considerou que era um acaso feliz.

Antes disso tinha-se posto sobre a mulher que tinha ao seu lado. Comparava-a agora à pedra e, tendo feito duas associações, começou a destruir a vegetação que o rodeava, que o chateava, que o tornava mais pequeno e impotente do que realmente se sentia.

Morreu poucos dias depois, nas mãos de um outro homem que lhe invejava os domínios e a mulher. Pegou numa pedra grande e esmagou-lhe a cabeça. Tinha inventado uma arma.

Livros

2010-12-14T19:19:00.000Z

Como os links que coloquei nos blogues não parecem ser atalhos muito usados, aqui estou eu para lhes cortar o mato outra vez, para que fiquem transitáveis. Seguem os Links para os meus livros:

Baladas da varanda fria

e

A Rua da Irmandade

Boas compras e boas leituras!

A Boris Vian

2010-09-24T12:33:00.000+01:00

Preso dentro de mim: Alexandre Valinho

Estava quase a ser fuzilado, por ordem do governo autoritário, acusado de não possuir espírito crítico e de não ser útil à sociedade, ao Estado, ao colectivo, a si mesmo enquanto indivíduo. Como último desejo pediu que lhe coçassem atrás das orelhas – aquele formigueiro deixava-o impaciente.

Grito mudo (demo)

2010-08-17T15:21:00.003+01:00

Alexandre Valinho: Espiral Dialéctica do Proletariado - Os primórdios (Acrílico sobre tela)

Grito mudo (demo)

A nostalgia, sob o sol do deserto, não existe –

A sobrevivência sobrepõe-se à poesia ocasional dos momentos.

Inventa-se o amor, como a política,

Porque viver é fácil todos os dias

Na letargia dos nossos lamentos.

E ao descobrir isto…

O grito que se solta

Não alivia a angústia,

Não acalma a raiva que comprime os dedos,

Não retira às sombras os nossos medos

e não muda nada do que tem de mudar.

Uma esplanada democrática não tem nada de liberdade,

O conforto das sombras controladas pelos chapéus,

Os velhos que reafirmam que os tempos mudaram para pior

E que nos julgam com o seu olhar inquisidor.

E ao descobrir isto…

O grito que se solta

Não alivia a angústia,

Não acalma a raiva que comprime os dedos,

Não retira às sombras os nossos medos

e não muda nada do que tem de mudar.

Todas as noites nos forçamos a descansar,

Quando o resultado do dia nada tem para nos dar.

Fechamos os olhos a querer esquecer

A grande revolução que se impõe fazer.

E ao descobrir isto…

O grito que se solta

Não alivia a angústia,

Não acalma a raiva que comprime os dedos,

Não retira às sombras os nossos medos

e não muda nada do que tem de mudar.

Alentejo - Outeiro do Circo

2010-08-16T12:14:00.001+01:00

Ver mais em http://outeirodocirco.blogspot.com/

Link para a compra d' A Rua da Irmandade de Alexandre Valinho Gigas

2010-08-10T18:05:00.002+01:00

http://www.bubok.pt/libro/detalles/825/A-Rua-da-Irmandade

Alentejo

2010-08-08T01:48:00.003+01:00